>Navegaciones..

Raúl y yo odiamos el ruido de la secadora del pelo de mamá, acostados en la cama escuchamos el molesto ruido que sabemos de sobra se prolongará por 5 minutos, Raúl se baja de la cama y corre a cerrar la puerta del baño-vestidor, a su regreso me ofrece una mirada cómplice y la mejor sonrisa que alguien puede darme a las 7:30 de la mañana.

Entonces sé que compartimos los mismos genes y que su naturaleza masculina nos permite llegar a tales convenciones, es mi hijo, casi puedo asegurar que a los cuatro años, sus sensaciones, aquellas ligadas a esos momentos, son idénticas a las mías.

También odia mancharse los dedos –casi a la megalomanía- y estornuda cuando sale al sol y le gusta subir los pies en el tablero del coche y ama las computadoras.

También se llama Raúl y es mi hijo. ¿Qué más puedo decir?

Escribí esta minificción para el blog de Alberto Chimal a partir de la imagen anterior. Ojalá es guste. (Espero no ganarme el concurso de este mes)

La araña

Sintió tras de ella una figura que le seguía, una sombra que era su sombra, escuchó una voz como un eco recitando en voz tenue: Mortuus est Dei filius; credibili est quia ineptum est: et sepultus resurrexit; certum est quia impossibili est.

Sobre su sombra una imagen que también era suya y la voz distorsionada, la misma del teléfono cuando contestaba su madre, diciéndole al oído, en un espejismo, en medio de un remolino de saliva y seda ―un telar, una esponja cristalina de baba resbalando en sus quijadas de monstruo―

Y la voz desde el bulbo que le grita en el espejo.

―Adefesio, monstruo, quimera.

Desde siglos antes de la Muerte de Cristo. Consumatum est

*

Imagino

Al viejo Konstantin

Al griego Kavafis

Adorando deidades homosexuales

Desnudo en el interludio

Como a punto del Ítaca

y la voz de Bõrj en el ambiente

**

Baudeliere atacó cuanto pudo

al invento de la fotografía

la llamó irreverente

“Arte para flojos, “Aberración del progreso”

vaticinó su muerte en poco tiempo

En una placa de plata y colodión sin embargo dejó su sonrisa

Enferma,

para la eternidad,

antes de morir de sífilis en 1867.

***

Asiste a la inundación de la luz

Como aquel Kerouak del beat,

Ramifica y espera la fatalidad

(Allen Gisnberg loco por quedarse callado,

estuvo en las ruinas mayas de Bonampak: ahí fumó marihuana

e intentó hablar maya-lacandón)

Dice Ginsberg en el aullido

“Yo vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura”

Asistimos a la inundación nosotros de la locura entonces

Pero tu cuerpo sigue tibio y en mis manos perdura el olor de tu sexo.

-Patti Smith cantará por siempre)

****

Imagino a un grupo de ciegos en medio de una danza.

Seguirlos por el rumor de sus pies descalzos

Los roces de sus miembros en armonía con el ritmo

Aun un pequeño ruido del viento los hace visibles

Los imagino danzando en el vacío,

de sí mismos,

en un vuelo de danza perpetúa.

De Círculo de Navegaciones a la Lluvia que retorna.

Premio Estatal Juan Bañuelos 2003(Inédito)

Los disparates de Konstantino

Takis Sinópoulos*

Ioanna es la lluvia
que parte del mar y avanza en el anochecer.
Una neblina con raíces bajo la tierra.
Ioanna es un río.
Es una nube detrás de una voz.
Es el humo de hierba que arde.
Es un segundo de éxtasis entre dos peligros.
Ioanna es un río.
Ioanna es una ventana abierta al Sur.
Es los niños que se fueron de la plaza tranquila.
Ioanna es un rostro bajo el cielo.
Es un cielo bajo un rostro.
Es un cielo bajo el cielo.
Es un río.
La luz de la tierra y la oscuridad dibujan su risa.
Cuando la casa se derrumba Ioanna se va de su cuerpo y canta en otra
      parte en la noche.
Ioanna es un río.
Ioanna es el antier el ayer y el hoy. (El hoy repetido hasta el infinito.)
El ligera como el botón soñoliento de una flor.
Es pesada como libro cerrado.
Es un continuo anuncio de la noche.
Con Ioanna te pierdes a ti mismo y te vuelves a encontrar en el sueño.
Ioanna es un río.
Ioanna es orilla de río.
Es un carrizo en la orilla de un río.
Es una sombra sobre el río.
Es un río.
Ioanna es un árbol con ojos
un sueño con boca
un sonido con oídos
una nube con pies.
Un río con el cabello dorado cuya frescura sosiega al mar.
Un río.
Ioanna es un lugar que vimos por última vez.
Una estación que alguna vez encontraremos clavando un
      grito en el viaje del polvo.
Ioanna es una frontera que sin cesar se desplaza.
Es la pelusa que se lleva el aire.
Una pluma en el tiempo. Una pluma
sobre la primavera desierta.
Ioanna es un río.
Un río.

En concreto no sé deciros qué es Ioanna.

*Véase la La Jornada Semanal, núm. 659, 21/IX/2007
Tomado de El canto de Ioanna y Konstantino 1961.

Versión de Francisco Torres Córdova

(Copy/Paste de La Jornada Semanal)

Hace quince años, cada libro que me caía en las manos era devorado por mis ciegas ansias de leer, tampoco era que fuera muy culto o que me sintiera tocado por el dedo de Dios, era que me gustaba y como tampoco tenía mucho dinero ocupaba lo poco que me llegaba para comprar cuanto libro usado o barato estaba a mi alcance, también estaba abierto a la donación de propios y extraños, por eso acepté el regalo del papá de un amigo que, conociendo mi afición por la literatura me regaló dos libros de segunda mano, uno de ellos fue el Otoño del Patriarca de Gabriel García Márquez (una edición de lujo con pasta dura verde que todavía conservo como un tesoro) y el pequeño librito "La vuelta al día en 80 mundos" de Julio Cortázar.

Ya en la etapa de universitario y aspirante a periodista, publiqué en la desaparecida revista “Este Sur”, ―cuya sección cultural coordinaba Héctor Cortez Mandujano―, un artículo inspirado en uno de los textos de este último libro, el artículo que se perdió en el tiempo, se refería a los hapennings o performances que estaban de moda en mi facultad (en serio, mucho de el “aquello” cultural sobrevive a lo snob que tanto combate), algo podría recordar de aquellas líneas, “Happenings, performances o simplemente catarsis “, y era precisamente que estas instalaciones teatrales tenían el objetivo claro de mover la conciencia de quienes lo presenciaban.

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XXVIII

Deje que escribieras

con tu saliva

Símbolos en mis manos

Escribiste:

Árbol/ Viento/ Lluvia

XXX

Escondo latidos

De animales acuáticos en mi piel

Ríos subterráneos guían mis pasos

Ramificaciones

/rastros y signos olfáticos.

XXX

Despierto

¡Lleno de algas mi grito!

Nazco en formas de agua

Sobre latitudes

/Permanezco

Como en litorales de peces desbordándote.

XXXII

Vuelve sordo

Aleteo de garzas

Manchas de luna en la penumbra

Somos los fragmentos de algo que todavía llueve.

XXXIV

Las palabras brotan de tu boca

Como de una herida fresca

Propago con mi aliento

Olor a tallos nuevos

De pequeñas raíces

Desatadas en tu vientre

XXXVI

Brota de paredes a tu cuerpo

Salobre miedo

Te cubres

Despiertan al agua

Esos peces

como sombras

que se habitan de sí mismos

Raúl Ríos Trujillo

Fragmento (Veinte Versos de Luz)

(Poema par de los Veinte Versos de Luz de los Cantos Diurnos, inédito)