XX

¿En qué neurona nos arde la belleza?

¿La música de Bach?

¿Los versos de Novalis?

¿Por qué llamamos memoria a ese inútil intento por detener el tiempo?

Y así simulamos cuerpos en las paredes a la que nos lanza la luz.

Si somos menos que sombras.

Voces apagadas, murmullos,

Sangre seca.

 

Raúl Ríos Trujillo

(De Versos para leer bajo la lluvia)