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Poema de amor a una chica que hacía striptease

hace 50 años yo miraba a las chicas

que se desnudaban y contoneaban

en el Burbank y en el Follies

y era muy deprimente

y muy dramático,

la luz iba cambiando del verde al

púrpura y al rosa

y la música era fuerte y

vibrante,

ahora estoy aquí sentado esta noche

fumando y

escuchando música

clásica

pero aún recuerdo algunos

nombres: Darlene, Candy, Jeanette

y Rosalie.

Rosalie era

la mejor, sabía cómo hacerlo

y nos revolvíamos en los asientos y

rugíamos

cuando Rosalie brindaba magia

a los solitarios

hace ya tanto tiempo.

y ahora, Rosalie,

estarás muy vieja o

muy quieta bajo

tierra,

yo soy aquel chico

con la cara llena de granos

que mentía sobre su edad

sólo para poder

verte.

eres buena, Rosalie

en 1935

suficientemente buena como para recordarte

ahora

que la luz es amarilla

y las noches son

lentas.

Consejo amistoso a un montón de jóvenes

Id al Tibet

montad en camello.

leed la Biblia

teñid vuestros zapatos de azul.

dejaos la barba.

dad la vuelta al mundo en una canoa de papel

suscribios al Saturday Evening Post

Masticad sólo por el lado izquierdo de la boca

casaos con una mujer que tenga una sola pierna y afeitaos con navaja

y grabad vuestro nombre en el brazo de ella

lavaos los dientes con gasolina

dormid todo el día y trepad a los árboles por la noche.

sed monjes y bebed perdigones y cerveza.

mantened la cabeza bajo el agua y tocad el violín

bailad la danza del vientre delante de velas rosas

matad a vuestro perro

presentaos al Alcalde

vivid en un barril

partios la cabeza con un hacha

plantad tulipanes bajo la lluvia.

Pero no escribáis poesía.

MAS DISCUSIÓN

Risque, ella dijo, ¿no adoras a

Rilke?

no, dije, me aburre,

los poetas me aburren, son mierdas, caracoles, pedacitos de

polvo en un viento barato.

Lorca, dijo, ¿qué te parece Lorca?

Lorca era bueno cuando era bueno. Sabía como

cantar, pero la única razón por la que te gusta

es porque fue asesinado.

Shelley, entonces, ¿qué te parece Shelley?

¿no se ahogó en un bote de remos?

entonces ¿qué te parecen los amantes? me olvidé sus nombres…

los dos franceses, uno asesinó al

otro…

bárbaro, dije, ahora háblame de

Oscar Wilde.

un gran hombre, dijo ella.

él era inteligente, dije, pero vos crees en todas esas cosas

por la razón equivocada.

Van Gogh, entonces, dijo ella.

ahí vamos, dije, ahí vamos de nuevo

¿qué me quieres decir?

quiero decir que lo que los otros pintores de la época decían era verdad:

que era un pintor promedio.

¿cómo lo sabes?

lo sé porque pagué $10 para entrar y ver algunas de sus

pinturas. vi que era interesante,

honorable, pero no grandioso.

¿cómo podes decir, preguntó, todas estas cosas acerca de toda esta gente?

querrás decir, ¿por qué no estoy de acuerdo con vos?

¡para ser un hombre que casi se está muriendo de hambre, hablas como si fueras

un tremendo sabio!

pero, dije, ¿no se murieron de hambre todos tus héroes?

pero esto es diferente; no te gusta nada de lo que a mí me gusta.

no, dije, simplemente no me gustan de la manera que

te gustan.

me voy, dijo.

podría haberte mentido, dije, como la mayoría

lo hace.

¿quieres decir que los hombres me mienten?

sí, para llegar a lo que crees que es sagrado.

¿quieres decir que no es sagrado?

no lo sé, pero no te voy a mentir

para que funcione.

vete a cagar entonces, dijo.

buenas noches, dije.

ella dio un bruto portazo.

me levanté y prendí la radio.

había un pianista tocando la misma pieza de

Grieg. nada cambió. nada

cambia nunca.

nada

LLEGARON A TIEMPO

me gusta pensar en escritores como James Joyce

Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood

Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,

John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan,

Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S.

Elliot y Auden, William Carlos Williams y

Stephen Spender y el valiente de Ezra Pound.

me enseñaron tantas cosas que mis padres

nunca me enseñaron, y

también me gusta pensar en Carson McCullers

con su Café Triste y Ojo dorado.

ella me enseñó muchas cosas que mis padres

nunca supieron.

me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas

en su simple encuadernación de biblioteca

azul y verde y marrón y rojo claro

me gustaban los viejos bibliotecarios (varones y mujeres)

que te miraban seriamente

si tosías o te reías muy fuerte,

y aún cuando se parecían a mis padres

en realidad no había ninguna similitud.

ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí

con tanto placer,

pero es bueno pensar en ellos,

y también me

gusta mirar las fotografías de Hart Crane y

Caresse Crosby en Chantilly, 1929

o las fotos de D. H. Lawrence y Frieda

asoleándose en Le Moulin, 1928.

Me gusta ver a André Malraux en su traje de aviador

con un gatito en el pecho y

me gustan las fotos de Artaud en el loquero

Picasso en la playa con sus fuertes piernas

y su cabeza pelada, y también está

D. H. Lawrence ordeñando esa vaca

y Aldous en Saltwood Castle, Kent, Agosto de

1963.

Me gusta pensar en toda esta gente

que me enseñaron tantas cosas que yo

nunca había imaginado antes.

y me enseñaron bien,

muy bien

cuando eso era tan necesario

me mostraron tantas cosas

que nunca creí que fueran posibles.

todos esos amigos

bien adentro de mi sangre

quienes

cuando no había ninguna oportunidad

me dieron una.

El arte..

Cuando el

Espíritu

Se desvanece

Aparece

La Forma.

Charles Bukowski