PoesíaJune 16, 2006 5:54 pm
Que no es el hombre apenas
un poco menos que un cúmulo de dolor.
Un trazo de luz y un fruto de sangre
Todo mientras construye telarañas en espejos de protones
o inventa ruidos en el plasma del paisaje
A penas menos que un instante,
Una milésima de dolor
