PoesíaOctober 18, 2005 11:08 am
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Que sangra en mis dedos tu corazón
Como la víscera de un pájaro
He abierto la puerta de la luz desde tu sexo
Espero, (como el viejo Whitman)
O un sucio vestigio de bosque
O una aherrojada herida en el fondo de las nubes
Espero
Sin decir estival o luna llena
Soy la mano que escribe un verso
bajo el riesgo de activar un disparo de locura
Y no más que la sangre
Cómo las entrañas calientes de un ruiseñor
Ya ves que duele
Una palabra brota de una herida
Y es otra línea
Ya ves que la sangre suele ser el más puro de los versos.
Raúl Ríos
Oi vos Rul: Esta padre tu blog. Me habia quedado atras en hacer mi blog, pero no tenia que putas decir. Ahora quiero hacer una, pero tampoco tengo que decir. Ojala escriba una novela que no diga nada. Ja. Nos vemos, vale¡.
Comment by Fer Ledesma — October 18, 2005 @ 2:56 pm
Oi vos, tambien tu poesia esta padre, sobre todo aquella, del hijo que duerme y sueña con una mariposa. Es buena. Suerte pues, segui haciendo mas cosas de esas. Vale
Comment by Fer Ledesma — October 18, 2005 @ 2:58 pm