¿En qué neurona reside la belleza, la música de Bach, los versos de Novalis?
¿Por qué llamamos memoria a ese inutil intento por detener el tiempo?

Y así simulamos cuerpos en las paredes a la que nos lanza la luz.

Si no somos más que sombras.

Sombras, voces apagadas, murmullos, sangre seca.